Por mucho que
El graduado siga cumpliendo años (este mes de diciembre le llegan los 40) pienso que esta película no envejecerá jamás. Ésa es, claro, una de las principales características de los clásicos: nunca pasan de moda. Y este filme lo es por varias razones: la increíble historia de descubrimiento de la madurez en un joven que acaba de terminar sus estudios, la innovadora dirección, dos actores grandiosos y una banda sonora inolvidable. Además, sus ingredientes (la rebeldía, el inconformismo) la han convertido en el icono de varias generaciones de hombres, que siempre soñaron con ser seducidos (
¿Te gustaría que te sedujera? ¿Es eso lo que estás tratando de decirme?) por la señora Robinson (Anne Bancroft) como en la cinta lo es Benjamin, en cuya interpretación Dustin Hoffman demostró que un actor feo y bajito puede convertirse en un símbolo incontestable de modernidad.
Simon & Garfunkel compusieron para la película una hermosa canción,
Mrs. Robinson, convertida también en un icono. La cinta se adorna con otros temas del dúo igualmente memorables, aunque no fueran compuestos
ex profeso para el filme, como
The sound of silence. Es probable que mi entusiasmo me lleve a la exageración, pero los acordes de Paul Simon y Art Garfunkel sonando con Benjamin montado en el descapotable a toda velocidad por la carretera, el viento castigándole la cara, acaso formen una de las escenas más bellas del cine de todos los tiempos. Es lo que tienen los clásicos, que los años les resbalan.
3 comentarios:
Dormía el conde Rodríguez
acostadito en la su cama:
La pierna izquierda encogida,
la diestra, más estirada.
(la otra pierna, la de enmedio...
es costumbre no mentalla).
Dormía plácidamente:
Hay que ver lo que roncaba,
so la lana del embozo
de su manta zamorana.
Y la condesa Sonsoles ,
que al su lado estaba echada,
roncaba un aria da capo
que ni la María Callas.. .
Y antes de que cante el gallo...
(que lo suele hacer al alba,
porque sepan las gallinas
quién les canta y quién les manda...)
con el rostro demudado,
¡Don Rodríguez despertaba! :
'¿Qué es aquesto? -diz Rodríguez-
¿Quién mi sueño sobresalta?
¡A mí la guardia moruna
del Ministro Rub-al-Kaaba!'
Avanzando entre las sombras
que rodeaban la su cama...
ve que crece, ve que avanza...
la silueta recortada
de un espectro, de un fantasma...
¡Vive Dios que miedo daba!
Entre nubes de sulfuro
y otras de canela en rama,
a los pies de Don Rodríguez
el espectro da la cara:
Va vestido de uniforme,
calzón corto, con polainas...
y, esparcidas por el pecho,
quien en ello se fijara...
no verá que lleve estrellas,
sino bujeros de bala.
Lleva gafas redonditas
-las que John Lennon llevara-
y así... visto desde lejos,
se da un aire con Azaña.
Noble porte, talle recio,
cabellera ya entrecana...
Y quién es y a qué ha venido,
allí mesmo lo declara:
'¡Yo me llamo Juan Rodríguez:
soy tu abuelo... noramala.
Y aquí vengo por decirte
cuatro cosas a la cara!'
-'¿Tú, mi abuelo idolatrado,
aquél que Franco matara?
¿Tú, la víctima primera
de entre todas las de España? '
-' ¡Ese soy... y menos coba! '
-' ¡A mis brazos, camarada! '
-'¡Quita allá!... Menos abrazos,
que de mí no sabes nada:
Si supieras, no le harías
lo que estás haciendo a España'
-'Abuelito fusilado...
¿No será que estás de guasa?
¿No te dieron matarile
los del trapo rojigualda?
Pues que sepas que tu nieto
que por algo es el que manda-
va a volver a la contienda
otra vez las dos Españas:
¡Y esta vez verás, abuelo...
que es la nuestra la que gana!
¡Una España progresista,
federal-republicana,
asimétrica y cubista
de la noche a la mañana!'
El abuelo fusilado
mírale y no dice nada...
Mírale muy fijamente,
con su cara de fantasma,
una cara que parece
que es de cera, por lo blanca...
Y por ella, mansamente,
una lágrima resbala
(que la cara, según dicen,
es el espejo del alma...)
Ya son setenta los años
que llevo criando malvas
en el cielo del Olvido,
y no sé lo que me pasa...
pero me llena de rabia
que mi muerte y la de tantos
no sirviera para nada.
Allí estamos a millares
los que la guerra matara...
con su poquito de gloria,
con su poquito de infamia.
Padres, tíos y sobrinos,
abuelos de media España.
Allí todos somos uno...
ya no hay rojos, ya no hay fachas,
vencedores ni vencidos...
Sólo queda la enseñanza
de saber que el fanatismo
es quien miente y es quien mata.
Otros muertos más recientes
pueden dar de ello palabra...
(y no veo que por ellos
se te mueva pie ni pata)
Ese es todo mi mensaje,
mi mensaje de fantasma:
No nos metas a los muertos
de comparsa en la tu causa.
No te cuides de los muertos...
cuídate de los que matan,
los que han hecho de la muerte
su más próspera jugada.
Ahí te quedas, Don Rodríguez...
Ahí te quedas en tu cama.
Yo me voy al otro barrio,
que el de aquí me rompe el alma.
Éste se podía presentar al premio Juan Ramón, y así competir con el que se presenta todos los años con la historia de España en verso (que incluye ya el juicio de 11-M en su última entrega). Muy ingenioso y prosódico (a veces), pero El graduado va otros derroteros. Para practicar el alarde vaya uhtè a Irún en las fiestas. J. Chacón
En romance histórico-fronterizo de aquí el anónimo es de Alfonso Ussía, lo que pasa es que aquí el anónimo se está dedicando a ponerlo por todos los blogs que pueda, venga al caso o no.
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